lunes, 30 de mayo de 2011

UN EXILIO EN LA INTIMIDAD

Buenas amigotes. Esta noche llega el jazz desde el ojo de Hernández. La imágen del sonido. La captura del instante supremo de entrega. Texto e imágen sin poder asegurar quién acompaña. Para ustedes mis amigos, disfruten, que no es poco.

..:: JUAN CARLOS HERNÁNDEZ Y TOMÁS GUBISTCH: UN EXILIO EN LA INTIMIDAD


Texto: Tomás Gubitsch / París
Fotografías: Juan Carlos Hernández / Ginebra
http://www.tomajazz.com/

En materia de emociones y percepciones, las fórmulas conllevan tantas excepciones que merecen muy poca atención de nuestra parte.

Quizás porque intuimos que
"sólo el misterio nos hace vivir; sólo el misterio", nos divierta tanto teorizar.

¿Porqué no? Basta con saber que nuestras conjeturas son efímeras.



Y con decirse que conocemos de la música el equivalente de lo que conocemos del universo. Es decir, una ínfima (probablemente insignificante) parcela.

Hay quienes tocan bien. Hay quienes tocan muy bien. Después vienen los que están dentro de la música. Por último los que son música.

Siempre los asuntos entre ser y estar.

Alguna vez pensé que la belleza (o lo hermoso) surgía de un equilibrio indefinible entre el gesto y el sonido.
Alguna vez pensé que la belleza (o lo hermoso) surgía de un equilibrio indefinible entre el fondo y la forma.
Recuerdo perfectamente que Hugo Santiago comentó, justo antes de lanzar su grito de "action", algo así como que cuando un músico hace música se torna bello. También dijo (o más bien su personaje) que el exilio era una noble situación.

Cuando se "es" música, o cuando se "está" en (dentro de) la música, se trata de un exilio en la intimidad. Un exilio que no es destierro, entonces; y que puede incluir al otro. "Le beau est toujours bizarre", reza el enorme cartel -demasiado publicitario, pero para eso está- del Centro Pompidou en estos días. Baudelaire sabrá.

En todo caso, suele ocurrir que lo hermoso no sea precisamente lindo. Que lo lindo no sea precisamente hermoso. ¿Qué se puede hacer con un don, sino donarlo?


Músicos en las fotografías:
Andy Milne el 27 de enero de 2007 en Nueva York en la Jazz Gallery con grupo de Ralph Alessi.
Nasheet Waits el 11 de enero de 2007, Birdland con Jason Moran Trio, Nueva York.
Drew Gress y Ralph Alessi, Jazz Gallery, Nueva York.
Scott DuBois y Dave Liebman, 55 Bar, Nueva York.
16 de enero de 2007 Thomas Morgan y David Binney , 55Bar, Nueva York.
Matt Penman el 15 de enero de 2007 con el grupo de Ari Hoenig, Smalls, Nueva York.

sábado, 23 de abril de 2011

LOS PICHICIEGOS - FOGWILL

BUENAS NOCHES, QUERIDOS AMIGOS. VOLVEMOS A LEERNOS. HOY LES ACERCO UN LIBRO INCREÍBLE, NI MÁS NI MENOS QUE LOS PICHICIEGOS DE RODOLFO FOWILL. UNO DE LOS MEJORES LIBROS QUE SE HAN ESCRITO SOBRE LA GUERRA DE MALVINAS. Y COMO SI ESTO FUERA POCO, Y POR EL MISMO PRECIO, LES HAGO ENTREGA DEL REPORTAJE DOBLE : CÉSAR AIRA Y RODOLFO FOWILL, PARA LA CARTERA DE LA DAMA Y EL BOLSILLO DEL CABALLERO. SIN MÁS QUE DECIR LOS DEJO EN EXCELENTE COMPAÑÍA, QUE LO DISFRUTEN.



ENTREVISTA
POR GUSTAVO VALLE Y PABLO E. CHACÓN
CÉSAR AIRA Y RODOLFO ENRIQUE FOGWILL

DE ESTÉTICAS E IDEAS DIVERGENTES, AIRA Y FOGWILL TIENEN EN COMÚN SER DOS AUTORES CENTRALES DE LA NARRATIVA ARGENTINA CONTEMPORÁNEA. ENTREVISTADOS POR SEPARADO SOBRE SU CONCEPCIÓN DE LA LITERATURA, SUS LIBROS Y PROYECTOS, DESCUBRIMOS, EN LA INCIERTA LUCIDEZ DEL CIERRE DE EDICIÓN, VASOS COMUNICANTES QUE UNEN A AMBAS ENTREVISTAS, Y DECIDIMOS PUBLICARLAS JUNTAS. EL RESULTADO ES ESTE ARRIESGADO DIÁLOGO MUDO CUYO LEIT-MOTIV ES LA IRONÍA.


CÉSAR AIRA:
EL DOMINIO DE LA
IMPERFECCIÓN


MADRID-BUENOS AIRES-MADRID. TRAYECTO DE IDA Y VUELTA. EL HERALDO
CIBERNÉTICO CORRE, ATRAVIESA EL CHARCO Y ENTREGA A CÉSAR AIRA MIS
PREGUNTAS. LAS RESPUESTAS LAS RECIBO A LOS POCOS DÍAS. ENVÍO MÁS PREGUNTAS, RECIBO MÍS RESPUESTAS, Y ASÍ. MI BUZÓN YAHOO FUE TESTIGO Y CÓMPLICE. A QUINCE MIL MILLAS DE DISTANCIA, CHARLÉ (ES UN DECIR)
CON UN CÉSAR AIRA TAN AMABLE COMO BRILLANTE.

SUS OBRAS MÁS CONOCIDAS, COMO LA LIEBRE, EL VESTIDO ROSA O EMA, LA CAUTIVA, RECREAN GRANDES TEMAS DE LA HISTORIA ARGENTINA. ¿CÓMO
SE SITÚA FRENTE A ESA HISTORIA, QUE TAMBIÉN ES LITERARIA?
LA HISTORIA ES UNA ESPECIE DE GRAN SUPERMERCADO DE TEMAS; PERO CUANDO UN NOVELISTA EMPIEZA A BUSCAR TEMAS, ESTÁ ACABADO. ME PARECE MÁS SALUDABLE QUE UN ESCRITOR DESCUBRA EL TEMA DE SU NOVELA UNA VEZ QUE LA TERMINA DE ESCRIBIR. ESOS TRES LIBROS MÍOS QUE USTED MENCIONA FUERON EJERCICIOS, DE LOS QUE NO ME SIENTO MUY ORGULLOSO; ESPERO NO REINCIDIR. QUERRÍA QUE MI RELACIÓN CON LA HISTORIA ARGENTINA FUERA DISTINTA: ME GUSTARÍA QUE MIS NOVELAS PUDIERAN SERVIR PARA RECONSRECONSTRUIR LA ARGENTINA, EN TODOS SUS DETALLES, CUANDO LA ARGENTINA YA NO EXISTA. QUIZÁ PAREZCA UN GESTO DE MEGALOMANÍA, Y QUIZÁ LO SEA. PERO ME REFIERO MÁS A LA DESAPARICIÓN QUE A LA RECONSTRUCCIÓN, A ESA ESPECIE DE NOSTALGIA DE LA REALIDAD QUE UNO SIENTE CUANDO TRATA DE APREHENDERLA, O REPRESENTARLA.


SU OBRA SE CARACTERIZA POR LA INVENCIÓN RECURRENTE Y LA ACUMULACIÓN DE SUCESOS. EN SU ENSAYO SOBRE COPI CITA A JASPER JOHNS: "EL ARTE ES HACER UNA COSA, DESPUÉS OTRA COSA, DESPUÉS OTRA COSA". ¿PODRÍA EXPLICAR ESTA NOCIÓN DE ACUMULACIÓN Y CONTINUIDAD EN SU OBRA? Y POR OTRA PARTE, ¿LA BREVEDAD DE SUS NOVELAS NO SERÍA, PARADÓJICAMENTE, UNA ESPECIE DE OBSTINADO DISCONTINUO?

LA GRACIA Y LA EFICACIA DEL CONTINUO ESTÁ EN CREARLO CON PIEZAS HETEROGÉNEAS, INCONGRUENTES O POR LO MENOS DIFERENTES. Y EN EL PROCESO CREATIVO LA ÚNICA DIFERENCIA QUE CUENTA ES LA DE LO VIEJO Y LO NUEVO. AMÍ LO ÚNICO QUE ME IMPORTA AL ESCRIBIR ES HACER ALGO NUEVO. NO ME IMPORTA
LA CALIDAD, NI LA PROFUNDIDAD, NI EL SENTIDO. CREO HABERME LIBERADO DE ESAS SUPERSTICIONES, Y SIEMPRE ESTOY DISPUESTO A SACRIFICARLAS POR LA INVENCIÓN DE ALGO NUEVO. POR SUPUESTO, LO NUEVO ES MUY FUGAZ, Y POR DEFINICIÓN NO PUEDE BENEFICIARSE DEL IMPULSO ADQUIRIDO. LA ÚLTIMA
NOVEDAD VUELVE VIEJA A LA PENÚLTIMA.
AHÍ SE DA UNA DIALÉCTICA DE CONTINUO Y DISCONTINUO QUE SE RESUELVE EN UNA FUGA AUTOBIOGRÁFICA. LA ACUMULACIÓN ES UN RECURSO PARA SUSPENDER LA SÍNTESIS, O PARA POSTERGAR LA MUERTE.

PERO MIENTRAS HAYA LECTORES ESA MUERTE SE POSTERGA AD INFINITUM. EL LECTOR TOMA EL TESTIGO DE LA CONTINUIDAD Y PARECE MULTIPLICARLO TODO...
MUCHAS VECES ME HAN PREGUNTADO, Y ME HE PREGUNTADO, POR EL PAPEL QUE UN ESCRITOR LE DA AL LECTOR. NO SÉ QUÉ HARÁN OTROS ESCRITORES, PERO EN MI CASO PUEDO APLICAR ESE VIEJO CHISTE SOBRE LOS VICEPRESIDENTES
NORTEAMERICANOS, QUE "NO PUEDEN MASTICAR CHICLE Y CAMINAR AL
MISMO TIEMPO". ESCRIBIR SE ME HACE UN TRABAJO FULL-TIME. NO ME DEJA TIEMPO PARA PENSAR EN LA OPERACIÓN DE LA LECTURA, A TAL PUNTO QUE EL LECTOR SE ME AFANTASMA, Y CUANDO ALGUIEN ME DICE QUE HA LEÍDO
UN LIBRO MÍO NO PUEDO EVITAR LA SOSPECHA DE QUE ME ESTÁ MINTIENDO.

HACER UN DICCIONARIO DE ESCRITORES LATINOAMERICANOS ES OTRA FORMA DE ACUMULACIÓN. CREO RECORDAR QUE EN CUMPLEAÑOS COMENTA LO QUE SERÍA SU PROYECTO IDEAL: LA ESCRITURA DE UNA ENCICLOPEDIA. ¿PUEDE COMENTAR ALGO ACERCA DE ESTOS PROYECTOS CICLÓPEOS?

LA CONSECUENCIA NATURAL DE LA PASIÓN POR LOS LIBROS ES EL PROYECTO DE PONERLO TODO EN FORMA DE LIBRO. AUNQUE NO SÉ SI LA PALABRA
ES "PROYECTO". YO DIRÍA MÁS BIEN "ENSOÑACIÓN". CREO QUE A LOS ESCRITORES NO DEBERÍAN PEDIRNOS CUENTAS DE NUESTROS PROYECTOS, PORQUE NUNCA LOS REALIZAMOS.

LA MEMORIA Y EL OLVIDO ES UN TEMA RECURRENTE EN SU OBRA. PARA ACERCARNOS AL TEMA QUIERO ECHAR MANO NUEVAMENTE DE UN PASAJE DE SU ENSAYO SOBRE COPI: "AQUEL INVENTOR QUE PASÓ AÑOS PERFECCIONANDO UNA ALEACIÓN DE GRAFITO Y GOMA PARA LOGRAR UN LÁPIZ QUE ESCRIBIERA Y BORRARA A LA VEZ".

CREO QUE NUESTRA CIVILIZACIÓN SOBREVALORA LA MEMORIA. ES COMO SI HUBIÉRAMOS VUELTO LA MIRADA AL PASADO, Y NOS DEDICÁRAMOS A RETOCARLO, CORREGIRLO, RECOMBINARLO; EL POSMODERNISMO
PARECE SER ESO, NADA MÁS. POR MI PARTE, SIEMPRE PENSÉ QUE SI
LA LITERATURA TIENE UNA VENTAJA, ES LA LIBERTAD; Y A LA LIBERTAD NO PUEDO
UBICARLA SINO EN EL PRESENTE, QUE ES UN EPIFENÓMENO DEL OLVIDO.

EN CUMPLEAÑOS COMENTA SU AGOTAMIENTO CON RESPECTO A LA FICCIÓN, PARTICULARMENTE EN LO QUE HACE A LA INVENCIÓN DE LOS LLAMADOS "RASGOS CIRCUNSTANCIALES". PERO SIN RASGOS CIRCUNSTANCIALES NO HAY NOVELA. ¿CÓMO ENFRENTA ESTO?

LOS RASGOS CIRCUNSTANCIALES, POR EJEMPLO DECIR DE QUÉ COLOR ERA LA
CORBATA DE UN PERSONAJE, TERMINAN PARECIENDO UNA PUERILIDAD. ADEMÁS DE QUE SE VUELVEN UNA CONDENA. PERO EN REALIDAD NO TENGO POR QUÉ "ENFRENTARLO". LA LITERATURA NO ES OBLIGATORIA. SI ME ABURRE, O DEJA DE RESULTARME FÁCIL, PUEDO DEJAR DE ESCRIBIR.

ENTONCES, ¿NO "SÓLO LO DIFÍCIL ES ESTIMULANTE"?, PARA JUGAR CON LAS PALABRAS DE LEZAMA...

ES CIERTO QUE UNO SE INVENTA DIFICULTADES, CON ÁNIMO DE JUEGO Y DE CURIOSIDAD. PERO CREO QUE EL VERDADERO ESTÍMULO VIENE DE LO FÁCIL, NO DE LO DIFÍCIL. EL DESPRESTIGIO EN QUE HA CAÍDO "LA PENDIENTE DEL MENOR ESFUERZO" TIENE BASTANTE DE HIPOCRESÍA. DESPUÉS DE TODO, ESA PENDIENTE
ES LA QUE NOS LLEVA A LO MÁS AUTÉNTICAMENTE NUESTRO.

SOSPECHO QUE LOS UNIVERSOS TERATOLÓGICOS LO SEDUCEN. ¿QUÉ REPRESENTA LO MONSTRUOSO PARA CÉSAR AIRA?

EL MONSTRUO ES LA ESPECIE QUE CONSTA DE UN SOLO INDIVIDUO; ES LA ESPECIE SIN LA POSIBILIDAD DE REPRODUCIRSE. ÚNICO POR TODA LA ETERNIDAD, ABSOLUTAMENTE HISTÓRICO, "ABSOLUTAMENTE MODERNO", EL MONSTRUO
ES UNA ESPECIE DE MEDIADOR ENTRE EL ARTISTA Y LA OBRA. EL ARTISTA ES UN HOMBRE BIOLÓGICO, LA OBRA ES UNA PARTICULARIDAD HISTÓRICA, PERO AL HACER SU OBRA EL ARTISTA EXCEDE LOS CICLOS DE LA VIDA Y LA MUERTE, Y
AL SER HECHA POR EL ARTISTA LA OBRA ENTRA EN ESOS CICLOS.

USTED HA DICHO: "EL QUE HA APRENDIDO A DOMINAR LA IMPERFECCIÓN PUEDE HACERLO TODO, NADA LE ESTÁ VEDADO"...

"DOMINAR LA IMPERFECCIÓN" ES UNA CONTRADICCIÓN EN LOS TÉRMINOS, Y POR ESO HACERLO ES TAN RARO Y MILAGROSO. CONTROLAR UNA ESFERA ES POSIBLE Y RELATIVAMENTE FÁCIL, COMO LO DEMUESTRAN TANTOS FUTBOLISTAS. PERO UNA MASA AMORFA, NUNCA SE SABE PARA QUÉ LADO VA A REBOTAR. LA REALIDAD ES AS’
DE INTRATABLE. SUPONGO QUE ESCRIBÍ ESA FRASE PENSANDO EN EL MANDATO DE REALISMO QUE PARA MÍ ES INSEPARABLE DEL TRABAJO DEL NOVELISTA.

EVARISTE GALOIS ESCRIBIÓ EN UNA NOCHE UNA OBRA FUNDADORA DE LA MATEMÁTICA MODERNA. EN VARARAMO, EL PROTAGONISTA ESCRIBE EN UN RAPTO NOCTURNO UN POEMA FUNDAMENTAL. ¿QUÉ REPRESENTAN PARA USTED LA VELOCIDAD Y LA GENIALIDAD?
GALOIS PUDO ESCRIBIR TODA SU OBRA EN UNA NOCHE PORQUE LA MATEMÁTICA USA UN LENGUAJE CIFRADO. UNA NOVELA NO PUEDE ESCRIBIRSE EN UNA NOCHE, PORQUE... ¿POR QUÉ? DESPUÉS DE TODO, LA LITERATURA TAMBIÉN ES UN LENGUAJE CIFRADO. PERO PARECE USAR UNA CIFRA EXTENSA, COMO LOS MAPAS DE BORGES QUE SON DEL MISMO TAMAÑO DEL TERRITORIO. NO SÉ. ES UN ASUNTO QUE ME INTRIGA.

USTED HA DICHO QUE EL RELATO ESTÁ QUÍMICAMENTE LIBRE DE EXPLICACIONES. ESTO PARECE INVALIDAR TODA CRÍTICA. ¿HABIÉNDOLA PRACTICADO AÑOS ATRÁS, QUÉ PAPEL LE OTORGA ACTUALMENTE A LA CRÍTICA?

ME REFERÍA A LA EXPLICACIÓN INTERNA, LA DE LOS MÓVILES DE LA ACCIÓN.
ES UNA IDEA DE BENJAMIN, QUE ADJUDICABA LA DECADENCIA DEL RELATO
A LA PROPENSIÓN A EXPLICAR POR QUÉ PASAN LAS COSAS QUE SE CUENTAN.
EL SABOR DEL VIEJO RELATO CLÁSICO SE LOGRA DEJANDO QUE LOS HECHOS SUCEDAN PORQUE SÍ, SIN CAUSA, COMO EN LA REALIDAD. ESE ES UN DEFECTO
MUY DESAGRADABLE DE MIS LIBROS: QUE ESTÁN RECARGADOS DE EXPLICACIONES, REFLEXIONES, TEORIZACIONES. LO SIENTO COMO UNA MALDICIÓN, QUE ME ARRASTRA EN CONTRA DE MI VOLUNTAD Y DE MIS MEJORES INTENCIONES.

EN EL ENSAYO, ESA MALDICIÓN PUEDE CONVERTIRSE EN LO CONTRARIO: SU TEXTO SOBRE COPI ES UNA EXCELENTE PRUEBA DE ELLO. ¿CUÁL ES SU RELACIÓN CON LA ESCRITURA ENSAYÍSTICA, SI VEMOS EL ENSAYO COMO EL ESPACIO PRIVILEGIADO DEL SONDEO Y DE LO TENTATIVO?
HE IDO ACERCANDO SOLAPADAMENTE MIS NOVELAS AL ENSAYO. O QUIZÁS, AHORA QUE LO PIENSO, UTILICÉ LA NOVELA PARA OBTENER LEGITIMACIÓN COMO ESCRITOR, Y PODER ESCRIBIR ENSAYOS... EMPEZAR CON LOS ENSAYOS
HABRÍA SIDO MÁS DIFÍCIL, PORQUE SE HABRÍA ESPERADO QUE DIJERA VERDADES, QUE ACERTARA, QUE FUERA INTELIGENTE. Y NO CREO QUE HUBIERA PODIDO HACERLO. AHORA ME HE GANADO UNA CIERTA LIBERTAD.

USTED HA DICHO: "lA NOVELA ES LO QUE PASA Y EL CUENTO LO QUE PASÓ"...

NO HAY MUCHO MISTERIO, Y NO CREO QUE LA IDEA SEA MÍA, AUNQUE NO RECUERDO DE DÓNDE LA SAQUÉ. EL CUENTO SE REFIERE A UN HECHO COMPLETO, QUE YA TERMINÓ CUANDO SE LO EMPIEZA A CONTAR. LA NOVELA ESTA MÁS ABIERTA A LOS CAMBIOS DE INTENCIÓN, A LAS IMPROVISACIONES. SE PUEDE EMPEZAR A ESCRIBIR UNA NOVELA SIN SABER CÓMO VA A TERMINAR, Y DE HECHO CREO QUE SIEMPRE SE
HACE ASÍ.
USTED SE DEDICA PROFESIONALMENTE A LA TRADUCCIÓN. LOS PRINCIPALES TEXTOS DE OCCIDENTE (LA BIBLIA, POR EJEMPLO) SON LEÍDOS EN TRADUCCIONES, ASÍ COMO MUCHAS DE NUESTRAS LECTURAS. ANTE ESTA SITUACIÓN, ¿RESULTA ILUSORIO SEGUIR MANTENIENDO EL CULTO A LA LENGUA ORIGINAL?

CREO QUE LA CUESTIÓN ENTRA EN EL JUEGO MÁS AMPLIO DEL MALENTENDIDO Y EL SOBREENTENDIDO. ES UN ASUNTO BASTANTE SUTIL, POR NO DECIR RESBALOSO. POR SER TRADUCTOR PROFESIONAL, YO NUNCA LEO TRADUCCIONES. SOY COMO ESOS FABRICANTES DE SALCHICHAS QUE COMEN CUALQUIER COSA MENOS SALCHICHAS,
PORQUE SABEN CÓMO SE HACEN. ~
GUSTAVO VALLE
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RODOLFO ENRIQUE FOGWILL:
LA TÉCNICA COMO PODER




POETA, NARRADOR Y POLEMISTA FEROZ,
EL ARGENTINO RODOLFO ENRIQUE FOGWILL,
QUE A FIN DE AÑO ESTARÁ PUBLICANDO
SU QUINTO LIBRO EN LA PENÍNSULA -YA
HAY EDITADOS UNO DE CUENTOS Y TRES NOVELAS-,
SOSTIENE QUE "DESCUBRIÓ" LA LITERATURA
CUANDO ABANDONÓ LA SOCIOLOGÍA, SIN
OLVIDAR QUE FRECUENTÓ LA LÍRICA Y LA MÚSICA
DESDE MUY JOVEN. EN ESTA ENTREVISTA,
QUE TUVO LUGAR EN UN BARRIO DE BUENOS
AIRES, EL AUTOR DE VIVIR AFUERA SE EXPLAYA
SOBRE LA TÉCNICA COMO PODER E INCUBADORA
DE VASALLAJES DIVERSOS, SOBRE LA NATURALEZA,
LA DIVINIDAD, LA CONSPIRACIÓN Y LA
SEXUALIDAD, Y SOBRE SU TRANSFORMACIÓN EN
UNA PERSONA SOCIALMENTE AMABLE: TODO SIN
NOMBRAR NI CRITICAR O PONDERAR A CASI
NINGUNO DE SUS COLEGAS.

EN TUS TRES ÚLTIMAS NOVELAS PUBLICADAS (LA EXPERIENCIA SENSIBLE, EN OTRO ORDEN DE COSAS Y URBANA), ES MUY NOTABLE LA PRESENCIA DE LA TÉCNICA COMO EL DISPOSITIVO QUE ORGANIZA EL MUNDO Y LA EXPERIENCIA, EN TODAS SUS DIMENSIONES, INCLUSO MÁS "PRIMITIVAS"; ES COMO SI FUERA UN PERSONAJE MÁS, CUYOS EFECTOS, PARADÓJICAMENTE, ALGUNOS DE LOS PROTAGONISTAS SUELEN CONFUNDIR CON EL AZAR O LA SUERTE.
ESO LO PLANTEABA AIRA COMENTANDO UNA NOVELITA MALA E INÉDITA QUE LE DI A LEER EN 1981, O 1982. ENTONCES ME HIZO PENSAR QUE SERÍA UN BUEN PROGRAMA DE TRABAJO: TRATAR A LOS HUMANOS COMO COSAS Y A LAS COSAS COMO ENTIDADES HUMANAS. PERO TARDÉ AÑOS EN ADVERTIR QUE ESO ES LO QUE ESTUVO HACIENDO LA HUMANIDAD DURANTE TODO EL TIEMPO. Y QUE PARECE ACENTUARSE DESDE QUE HA PROSPERADO LA CONCIENCIA DE QUE LA "TÉCNICA NO ES ALGO TÉCNICO"... UNA IDEA MUY DEL SIGLO VEINTE. CON ESTAS NOCIONES PASA COMO CON EL DESCUBRIMIENTO DE LA DEPENDENCIA: MÁS ADVERTIDO ESTÁ UNO DE
SU DEPENDENCIA NICOTÍNICA, MÁS NECESITA DEL CIGARRILLO. IGUAL LE PASA A LOS MINISTROS DE ECONOMÍA SUDAMERICANOS. PERO VOS SUGERÍS COMO PARADOJA QUE UN PERSONAJE CONFUNDA EL HACER DE LA TÉCNICA CON
EL AZAR O CON LA SUERTE. Y NO ES UNA PARADOJA: JUSTAMENTE LA MAGIA O LA SUPERSTICIÓN SON RESPUESTAS TÉCNICAS A LA INCERTIDUMBRE SOBRE EL DEVENIR. EN UNA CONSTELACIÓN TÉCNICA, NUESTRO DESTINO ESTÁ ESCRITO EN LOS ASTROS QUE, SIN SABERLO, FUIMOS CREANDO DURANTE CUATROCIENTOS SIGLOS.

SI ES ASÍ, ¿POR QUÉ UBICÁS, EN LOS TRES CASOS, EL TIEMPO DE LA NARRACIÓN EN UN ESPACIO YA DOMINADO COMPLETAMENTE POR LA TÉCNICA PERO CUYOS BENEFICIARIOS NO TERMINAN DE ENTENDER SU LÓGICA, AL PUNTO QUE ALGUNOS DE ELLOS HABLAN, POR EJEMPLO, DE "ALIENACIÓN", O APARECEN, DE MANERA OBLICUA, LAS FIGURAS DE LA DIVINIDAD O LA CONSPIRACIÓN?

PARECEMOS CONDENADOS A PENSAR QUE ESTAMOS EN UN ESPACIO DOMINADO
ABSOLUTAMENTE POR LA TÉCNICA Y ESO NOS IMPIDE VER QUE SIEMPRE LOS HOMBRES HABITARON EN UN ESPACIO TÉCNICO. LA DEPENDENCIA TÉCNICA, COMO LA VERDAD, NO TIENE GRADUACIONES. SE DEPENDE O SE ES LIBRE. Y EL LIBRE
SE CONDENA A UN ESTADO DE NATURALEZA QUE ES PEOR QUE LA DEPENDENCIA TÉCNICA, PORQUE PARA EL HOMO SAPIENS, EN CUALQUIER MOMENTO DE SU BREVE HISTORIA EN EL UNIVERSO, LIBERARSE DE LO TÉCNICO HUBIERA SIGNIFICADO
LA MUERTE. POR ESO CASI SE PUEDE PENSAR LA TÉCNICA, PERO NO VALE LA PENA
PENSAR CONTRA LA TÉCNICA. Y EN EFECTO, ES ACERTADA LA IDEA DE DIVINIDAD: EL ESTADO DE NATURALEZA, TAL COMO LO CONCIBE LA VERSIÓN VULGAR DEL PENSAMIENTO ANTITÉCNICO, SE FUNDA EN UNA IMAGEN DE PARAÍSO QUE
DEPENDE "CAUSAL Y ¡TÉCNICAMENTE!" DE UN PODER DIVINO. Y LA IDEA DE CONSPIRACIÓN ES IGUAL: UNA SUERTE DE PARAÍSO INVERTIDO, DONDE EL PODER OPERARÍA COMO UN DIOS. PERO LA CONSTRUCCIÓN HUMANA DE UN PARAÍSO, QUE PONDRÍA AL HOMBRE EN UN ROL DIVINO, PRECISAMENTE POR SER UNA IDEA, ESTO
ES, POR SER HUMANA, YA SERÍA TÉCNICA Y SE AGREGARÍA AL UNIVERSO TÉCNICO, QUE ES INCONTROLABLE, NO TOTALMENTE PENSABLE Y SUJETO A UNA LÓGICA OPACA PERO LLENA DE EVIDENCIAS DE SU RIGOR E INEXORABILIDAD...

LA SEXUALIDAD "LOCA" O "DISTINTA" DEL PERSONAJE QUE ACOMPAÑA A LOS HIJOS DEL MATRIMONIO DE lA EXPERIENCIA SENSIBLE EN SU EXCURSIÓN A LOS ESTADOS UNIDOS, ¿NO REPRESENTA UNA REACCIÓN CONTRA ESA INCERTIDUMBRE ONTOLÓGICA QUE LA TÉCNICA NO PUEDE CERRAR?

ESA SEXUALIDAD NO ES OTRA QUE LA NUESTRA. SI SE QUIERE, PERFECCIONADA POR LA PERVERSIÓN DE ESE PERSONAJE, PERO NO MUY DISTINTA DE LA NUESTRA. EN EL MUNDO HAY UN EXCESO DE CONCIENCIA SEXUAL, Y ESTO PARECE RESOLVERSE HUMANAMENTE, MEDIANTE TECNOLOGÍAS DEL PLACER Y, EN CIERTOS CASOS,
DE TÉCNICAS DE PRODUCCIÓN NO SÓLO DEL PLACER, SINO DEL DESEO MISMO. DE MODO QUE SI SE VA A USAR EL SEXO PARA SORTEAR LO QUE LLAMÁS "INCERTIDUMBRE ONTOLÓGICA" SE TERMINARÁ CONVIRTIENDO A LA SEXUALIDAD
EN OTRO ESPACIO DE INCERTIDUMBRE.

ESCRIBÍS POESÍA, NOVELA, CUENTO, ENSAYO, ESTÁS GRADUADO EN SOCIOLOGÍA... ¿CÓMO DEFINIRTE?

NO SÉ CÓMO. DESCUBRÍ LA POESÍA EN LA INFANCIA. LA SOCIOLOGÍA, MUCHO DESPUÉS DE GRADUARME EN LA UNIVERSIDAD. RECIÉN PUDE ESCRIBIR POESÍA DESPUÉS DE "GRADUARME" COMO AUTOR, Y ESTO A CAUSA DEL PEQUEÑO ÉXITO DE ALGUNOS INTENTOS NARRATIVOS Y, MÁS QUE POR ELLOS, POR SUS EFECTOS
DE PRENSA. COMO MÚSICO FRACASÉ DESDE
EL COMIENZO: PÉSIMO EJECUTANTE, Y CANTANTE, EN EL FONDO, NAIF E INTENSAMENTE INDISCIPLINADO. EN CAMBIO, COMO SOCIÓLOGO, MI FRACASO FUE DELIBERADO. YO LO DECIDÍ CUANDO DESCUBRÍ QUE PODÍA HACER SOCIOLOGÍA. SI YO PODÍA HACERLO, ENTONCES ERA ALGO QUE NO DEBÍA VALER LA PENA.
NARRAR, PENSAR O CREAR POEMAS ES OTRA COSA: JUSTAMENTE VALE LA PENA PORQUE SE TRABAJA SOBRE LO QUE NO SE PUEDE HACER. Y A MENUDO SOBRE LO QUE NO SE DEBE HACER.

OTRA VEZ LAS TRES ÚLTIMAS NOVELAS. PARECIERAN ESTAR UBICADAS EN UN TIEMPO INMEDIATO ANTERIOR A LA EXPLOSIÓN TECNOLÓGICA. ¿POR QUÉ ELEGÍS ESA SUERTE DE TRANSICIÓN ENTRE DOS MUNDOS?
BUENO, ESAS TRES NOVELAS (QUE NO SON LAS ÚLTIMAS) SÓLO CASUALMENTE TRANSCURREN ENTRE 1971 Y 2000. LA SIGUIENTE, QUE APARECER APARECERÁ
HACIA FINES DE ESTE AÑO, TRANSCURRE EN UN PAR DE DÍAS DEL AÑO 2001, Y LA
ÚLTIMA, RUNA, EN EL NEOLÍTICO. LAS ÚLTIMAS DÉCADAS DEL SIGLO NO FUERON PARA MÍ AÑOS DE TRANSICIÓN Y PODRÍA DISCUTIR LA IDEA DE QUE EL DESPLIEGUE DE LA TÉCNICA SE HAYA ACELERADO EN ESTE PERIODO. EN LAS DOS PRIMERAS DÉCADAS DEL SIGLO VEINTE HUBO CAMBIOS TECNOLÓGICOS MUCHO MÁS INTENSOS
EN SUS EFECTOS SOBRE LA HUMANIDAD QUE EN LAS CUATRO ÚLTIMAS. LA APARENTE ACELERACIÓN ES UN EFECTO PUBLICITARIO ESTIMULADO POR LA INDUSTRIA DEL CONSUMO.

EN OTRO ORDEN DE COSAS ES UNA NOVELA MUCHO MÁS "POLÍTICA" QUE OTRAS QUE SE DECLARAN EXPLÌCITAMENTE "POLÍTICAS".

LO DICE EL PERSONAJE DE LA NOVELA: "tODO ES UNA CUESTIÓN POLÍTICA". ¿HAY ACASO UN TEXTO MÁS POL’TICO QUE EL "DEUTCHES REQUIEM" DE BORGES?

EN OTRO ORDEN DE COSAS ES UN TEXTO DE GRAN VELOCIDAD, LOS ACONTECIMIENTOS SE SUCEDEN POR SUSTRACCIÓN, HASTA LA CALMA FINAL. ¿ES POSIBLE LOGRAR ESE EFECTO, DIGAMOS, "POL’TICO", EN LA COMPOSICIÓN POÉTICA?

ESCRIBIENDO, MI PROBLEMA ES EXACTAMENTE INVERSO: ¿CÓMO ALCANZAR EL ÉXTASIS RÍTMICO QUE SE CONSIGUE EN EL POEMA EN UNA HISTORIA LLENA DE SOLDADOS, LESBIANAS Y MARQUESAS QUE PARECEN MIRAR EL RELOJ PARA SALIR A LAS CINCO DE LA TARDE EN EL SIGUIENTE PÁRRAFO? EN LA POES’A TODO ES
MEJOR Y RESULTA MÁS FÁCIL.
UNA VEZ CONTASTE LO QUE TE HABÍA COSTADO ESCRIBIR UN CUENTO: EL DEL TIPO QUE SALE EN UN YATE SOLO, RUMBO A RÍO DE JANEIRO. LA DIFERENCIA ENTRE ESCRIBIR ESE CUENTO, "JAPONÉS" Y "MUCHACHA PUNK", POR EJEMPLO, PARA VOS ERA NOTABLE. ¿QUÉ TIPO DE PROBLEMAS FORMALES SE PONEN EN JUEGO PARA LOGRAR ESA COMBINACIÓN DE EFECTOS?

"JAPONÉS" COSTÓ MUCHO PORQUE, EN EFECTO, ES UN CUENTO QUE OBEDECE A UN PROGRAMA. EN CAMBIO "MUCHACHA..." -QUE TAL VEZ NO SEA UN CUENTO- ES UNA LOGORREA SOCIOPÁTICA CUYO ÚNICO ENCANTO ES EL DE LA VOZ DEL NARRADOR, QUE COINCIDE CON LA DEL PERSONAJE, QUE A SU VEZ NO DIFIERE MUCHO DE LO QUE ERA EL AUTOR EN EL MOMENTO DE ESCRIBIRLO.

PHILIPPE SOLLERS DECÍA QUE HAY MUY POCA GENTE QUE ENTIENDE LA LITERATURA, Y MUCHA MENOS QUE ESCRIBE LITERATURA. DECÍA TAMBIÉN QUE PARA ENTENDER LA LITERATURA NO ALCANZA CON EL EJERCICIO DE LEER, QUE EL COSTADO INDUSTRIAL DE LA LITERATURA NO AFECTA A SUS EMISIONES, MISTERIOSAS, INCOGNOSCIBLES. ¿QUÉ PENSÁS AL RESPECTO?

LA IDEA DE QUE SON POCOS LOS QUE ENTIENDEN LA LITERATURA NO ES PERTINENTE COMO DIAGNÓSTICO DEL PÚBLICO, PERO ES ACERTADA COMO JUICIO SOBRE LA CRÍTICA EN TODOS SUS RAMOS, TANTO EN LA PRENSA MASIVA COMO EN LOS MEDIOS ESPECIALIZADOS Y ACADÉMICOS. PARECE INCREÍBLE QUE GENTE QUE LEE TANTO Y QUE SABE TANTO ENTIENDA TAN POCO SOBRE EL SENTIDO DE LAS OBRAS, PERO OCURRE EN OTROS OFICIOS: LAS CHICAS CUENTAN QUE COMO AMANTES LOS GINECÓLOGOS SUELEN DECEPCIONAR. EN CUANTO A LA IDEA DE QUE
LO QUE LA INDUSTRIA CULTURAL HACE CON LA LITERATURA NO AFECTA A SU CENTRO DE EMISIÓN, ME PARECE TAMBIÉN ACERTADA AUNQUE NO COMPARTO SUS FUNDAMENTOS Y MUCHO MENOS LAS CONCLUSIONES A LAS QUE QUIENES LO AFIRMAN QUISIERAN ARRIBAR. LA NOCIÓN ROMÁNTICA DE "UN CENTRO DE EMISIÓN INCOGNOSCIBLE" PRESTA UN VALIOSO SERVICIO A LA INDUSTRIA CULTURAL Y FORTALECE UNA CONCEPCIÓN DE "AUTOR" QUE PARECE INDISPENSABLE PARA MERCAR LIBROS Y CAUTIVAR AL CONSUMIDOR. PERO ALGO HAY DE CIERTO: EL PODER NUCLEAR CAMBIÓ EL CARÁCTER DE LA GUERRA EN CUALQUIERA DE SUS MANIFESTACIONES, DESDE LAS CONFLAGRACIONES INTERNACIONALES HASTA LA LUCHA CALLEJERA, PASANDO POR LA GUERRILLA CAMPESINA Y LAS POLÍTICAS DE COMITÉ DE BARRIO O DE LOBBYING EMPRESARIO.
LA INDUSTRIA DE LA ALIMENTACIÓN, QUE HOY EN EL MUNDO SE CONCENTRA EN UNA DECENA DE CORPORACIONES, CAMBIÓ RADICALMENTE DESDE LAS MANERAS DE SEMBRAR Y COSECHAR, HASTA LOS HÁBITOS DE ABASTECERSE Y COCINAR DE LAS FAMILIAS Y LOS GUSTOS CULINARIOS DE LA GENTE. EN CAMBIO LA INDUSTRIA CULTURAL, INCLUYENDO AL CINE Y LA TELEVISIÓN JUNTO A LOS MONSTRUOS EDITORIALES Y LA PRENSA, NO HA TENIDO EL MENOR EFECTO SOBRE EL MENÚ DE LOS VERDADEROS ARTISTAS: SIGUEN CONSUMIENDO LO MISMO Y COCINANDO CON LOS MISMOS INGREDIENTES Y LOS MISMOS UTENSILIOS QUE HACE DOS MIL QUINIENTOS AÑOS. ~
PABLO E. CHACÓN




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sábado, 29 de enero de 2011

LA BALADA DE LOS ESQUELETOS










NOCHES AMIGOS, festejamos esta nueva aparición de nuestro santo-gurú-hippie. Esta vez lo tenemos a él, sentadito junto a nada menos que otra leyenda, PAUL. Qué harán juntos, podemos preguntarnos; mejor aun, vamos a verlos, mejor aun a escucharlos. ABRAN LOS OÍDOS Y LA CABEZA PARA ESTOS MOMENTOS QUE NO DEBEN OLVIDARSE, AL MENOS FÁCILMENTE.





LA BALADA DE LOS ESQUELETOS






Dijo el esqueleto Presidencial
No firmaré el proyecto
Dijo el esqueleto Vocero
Sí lo harás

Dijo el esqueleto Representativo
Objeción
Dijo el esqueleto Corte Suprema
¿Qué esperabas?

Dijo el esqueleto Militar
Comprad bombas estrellas
Dijo el esqueleto Clase Alta
Hambread a las mamis solteras

Dijo el esqueleto Yahoo
Parad el arte obsceno
Dijo el esqueleto Derecha
Olvidaos del Corazón

Dijo el esqueleto Gnóstico
La Forma Humana es divina
Dijo el esqueleto Mayoría Moral
No, no lo es, es mía.
Dijo el esqueleto Buda
La compasión es riqueza
Dijo el esqueleto Corporación
Es mala para la salud

Dijo el esqueleto Viejo Cristo
Preocuparos de los pobres
Dijo el esqueleto Hijo de Dios
el SIDA necesita cura

Dijo el esqueleto Homófobo
Chupad a los gays
Dijo el esqueleto Patrimonio Nacional
Los negros no tienen suerte

Dijo el esqueleto Macho
Mujeres a su lugar
Dijo el esqueleto Fundamentalista
Multiplicad la raza humana

Dijo el esqueleto Derecho a la Vida
El feto tiene un alma
Dijo el esqueleto Pro Elección
Pásalo por tu agujero

Dijo el esqueleto Reducción
Los robots cogieron mi empleo
Dijo el esqueleto Mano Dura
Gas lacrimógeno a la plebe
Dijo el esqueleto Gobernador
Suprimid la merienda escolar
Dijo el esqueleto Alcalde
Mascad el presupuesto

Dijo el esqueleto Neoconservador
¡Sin techo, fuera de la calle!
Dijo el esqueleto Libre Mercado
Usad los como carne

Dijo el esqueleto Grupo de Expertos
Liberad los mercados
Dijo el esqueleto Ahorro y Préstamo
Que pague el Estado

Dijo el esqueleto Chrysler
Pagad por ti y por mí
Dijo el esqueleto Fuerza Nuclear
y por mí por mí por mí

Dijo el esqueleto Ecológico
Mantened el cielo azul
Dijo el esqueleto Multinacional
¿Cuánto vales tú?

Dijo el esqueleto NAFTA
Enriqueceos, Libre Comercio,
Dijo el esqueleto Maquiladora
Deslomaos, salario bajo
Dijo el rico esqueleto GATT
Un mundo, alta tecno
Dijo el esqueleto Clase Baja
Que te den una buena

Dijo el esqueleto Banco Mundial
Cortad vuestros árboles
Dijo el esqueleto FMI
Comprad queso americano

Dijo el esqueleto Subdesarrollado
Enviadme arroz
Dijo el esqueleto Desarrollado
Vended vuestros huesos por un centavo

Dijo el esqueleto Ayatolá
Muere escritor muere
Dijo el esqueleto José Stalin
Eso no es mentira

Dijo el esqueleto Reino Medio
Nos tragamos el Tíbet
Dijo el esqueleto Dalai Lama
Cuidado con la indigestión

Dijo el esqueleto Coro Mundial
Es su destino
Dijo el esqueleto EE. UU.
Hay que salvar Kuwait
Dijo el esqueleto Petroquímico
Rugid bombas rugid
Dijo el esqueleto Psicodélico
Fumad un dinosaurio

Dijo el esqueleto de Nancy
Decid solamente No
Dijo el esqueleto Rasta
Chupa Nancy Chupa

Dijo el esqueleto Demagogo
No fuméis hierba
Dijo el esqueleto Alcohólico
Que se os pudra el hígado

Dijo el esqueleto Yonkie
¿Conseguiremos la dosis?
Dijo el esqueleto Big Brother
Cárcel a los sucios huevones

Dijo el esqueleto Espejo
¡Eh, buen mozo!
Dijo el esqueleto Silla Eléctrica
Eh, ¿qué se come hoy?

Dijo el esqueleto Entrevistas
Vete a la mierda en la cara
Dijo el esqueleto Valores de la Familia
Mi gas lacrimógeno valores familiares
Dijo el esqueleto NY Times
Eso no es apto para imprimirlo
Dijo el esqueleto CIA
¿Puedes repetirlo?

Dijo el esqueleto Transmisión en cadena
Creed mis mentiras
Dijo el esqueleto Publicidad
No os volváis sensatos

Dijo el esqueleto Medios
Creedme a mí
Dijo el esqueleto Teleadicto
¿Qué me preocupa?

Dijo el esqueleto TV
Comed bocados de sonidos
Dijo el esqueleto Noticiero
Es todo Buenas Noches


Versión de Ana Becciu
De "Muerte y fama" Editorial Lumen, S.A. 2000
http://amediavoz.com

AULLANDO con John Turturro

“Aullido”, poema de Allen Ginsberg. Traducción inédita de Rodrigo Olavarría.

QUERIDOS AMIGOS , de vuelta hoy con un regalito acorde a la secuencia que venimos desplegando. Allen Ginsberg llega a nosotros a través de la interpretación magistral del enigmático John Turturro. Pone la piel de gallina oírlo aullar este fantástico poema en el paisaje nocturno de Brooklyn. Espero que lo disfruten tanto yo. HASTA SIEMPRE.

ALLEN GINSBERG, poeta norteamericano, nació el 3 de Junio de 1926, hijo de Naomi Ginsberg, inmigrante rusa y Louis Ginsberg, poeta. Estudió en la Universidad de Columbia, época en la que entra en contacto con los escritores que, junto a él, serían el núcleo del grupo Beat: Gregory Corso, Jack Kerouac y William Burroughs. En 1957 publica el poema Aullido, libro que es censurado por obscenidad. En 1963 publica Kaddish, poema de largo aliento dedicado a su madre muerta. Durante las décadas siguientes estará en el centro del activismo político, del que se retirará aquejado por una enfermedad que el 5 de Abril de 1997 le cobrará la vida. Otros títulos de la obra de Ginsberg son Reality Sandwiches (1960), Planet News (1968), The Fall Of America (1972), Mind Breaths (1977), Plutonian Ode (1981), White Shroud Poems (1985), Cosmopolitan Greetings Poems (1994), Illuminated Poems (1996)
RODRIGO OLAVARRÍA nace el año 1979 en Puerto Montt. Desde 1997 es miembro del grupo Quercipinión. Entre 1998 y 1999 cursa la carrera de Derecho en la Universidad de Concepción. El año 2000 publica con sus compañeros el libro Quercipinión (Ediciones Lar, Concomocepción). Durante el año 2001 es becario de la Fundación Pablo Neruda. Poemas suyos han sido publicados en revistas como La Mueca Del Dragón, Cyber Humanitatis y en Pájaro Verde, entre otras. En la actualidad estudia la carrera de Literatura en la Universidad de Chile y se ocupa de la recopilación de la obra de los poetas del grupo "Mandrágora".
Cyber Nº15 . Grupo Quercipinión.
Ciber Nº11. Creación.
AULLIDO
por Allen Ginsberg
traducción de Rodrigo Olavarría

Para Carl Salomón
I
Vi las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, hambrientas histéricas desnudas,
arrastrándose por las calles de los negros al amanecer en busca de un colérico pinchazo,
hipsters con cabezas de ángel ardiendo por la antigua conexión celestial con el estrellado dínamo de la maquinaria nocturna,
que pobres y harapientos y ojerosos y drogados pasaron la noche fumando en la oscuridad sobrenatural de apartamentos de agua fría, flotando sobre las cimas de las ciudades contemplando jazz,
que desnudaron sus cerebros ante el cielo bajo el El y vieron ángeles mahometanos tambaleándose sobre techos iluminados,
que pasaron por las universidades con radiantes ojos imperturbables alucinando Arkansas y tragedia en la luz de Blake entre los maestros de la guerra,
que fueron expulsados de las academias por locos y por publicar odas obscenas en las ventanas de la calavera,
que se acurrucaron en ropa interior en habitaciones sin afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando al Terror a través del muro,
que fueron arrestados por sus barbas púbicas regresando por Laredo con un cinturón de marihuana hacia Nueva York,
que comieron fuego en hoteles de pintura o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o sometieron sus torsos a un purgatorio noche tras noche,
con sueños, con drogas, con pesadillas que despiertan, alcohol y verga y bailes sin fin,
incomparables callejones de temblorosa nube y relámpago en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todo el inmóvil mundo del intertiempo,
realidades de salones de Peyote, amaneceres de cementerio de árbol verde en el patio trasero, borrachera de vino sobre los tejados, barrios de escaparate de paseos drogados luz de tráfico de neón parpadeante, vibraciones de sol, luna y árbol en los rugientes atardeceres invernales de Brooklyn, desvaríos de cenicero y bondadosa luz reina de la mente,
que se encadenaron a los subterráneos para el interminable viaje desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de ruedas y niños los hizo caer temblando con la boca desvencijada y golpeados yermos de cerebro completamente drenados de brillo bajo la lúgubre luz del Zoológico,
que se hundieron toda la noche en la submarina luz de Bickford salían flotando y se sentaban a lo largo de tardes de cerveza desvanecida en el desolado Fugazzi’s, escuchando el crujir del Apocalipsis en el jukebox de hidrógeno,
que hablaron sin parar por setenta horas del parque al departamento al bar a Bellevue al museo al puente de Brooklyn,
un batallón perdido de conversadores platónicos saltando desde las barandas de salidas de incendio desde ventanas desde el Empire State desde la luna,
parloteando gritando vomitando susurrando hechos y memorias y anécdotas y excitaciones del globo ocular y shocks de hospitales y cárceles y guerras,
intelectos enteros expulsados en recuerdo de todo por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la sinagoga arrojada en el pavimento,
que se desvanecieron en la nada Zen Nueva Jersey dejando un rastro de ambiguas postales del Atlantic City Hall,
sufriendo sudores orientales y crujidos de huesos tangerinos y migrañas de la china con síndrome de abstinencia en un pobremente amoblado cuarto de Newark,
que vagaron por ahí y por ahí a medianoche en los patios de ferrocarriles preguntándose dónde ir, y se iban, sin dejar corazones rotos,
que encendieron cigarrillos en furgones furgones furgones haciendo ruido a través de la nieve hacia granjas solitarias en la abuela noche,
que estudiaron a Plotino Poe San Juan de la Cruz telepatía bop kabbalah porque el cosmos instintivamente vibraba a sus pies en Kansas,
que vagaron solos por las calles de Idaho buscando ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios,
que pensaron que tan sólo estaban locos cuando Baltimore refulgió en un éxtasis sobrenatural,
que subieron en limosinas con el chino de Oklahoma impulsados por la lluvia de pueblo luz de calle en la medianoche invernal,
que vagaron hambrientos y solitarios en Houston en busca de jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante Español para conversar sobre América y la Eternidad, una tarea inútil y así se embarcaron hacia África,
que desaparecieron en los volcanes de México dejando atrás nada sino la sombra de jeans y la lava y la ceniza de la poesía esparcida en la chimenea Chicago,
que reaparecieron en la costa oeste investigando al F.B.I. con barba y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas sensuales en su oscura piel repartiendo incomprensibles panfletos,
que se quemaron los brazos con cigarrillos protestando por la neblina narcótica del tabaco del Capitalismo,
que distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desnudándose mientras las sirenas de Los Álamos aullaban por ellos y aullaban por la calle Wall, y el ferry de Staten Island también aullaba,
que se derrumbaron llorando en gimnasios blancos desnudos y temblando ante la maquinaria de otros esqueletos,
que mordieron detectives en el cuello y chillaron con deleite en autos de policías por no cometer más crimen que su propia salvaje pederastia e intoxicación,
que aullaron de rodillas en el subterráneo y eran arrastrados por los tejados blandiendo genitales y manuscritos,
que se dejaron follar por el culo por santos motociclistas, y gritaban de gozo,
que mamaron y fueron mamados por esos serafines humanos, los marinos, caricias de amor Atlántico y Caribeño,
que follaron en la mañana en las tardes en rosales y en el pasto de parques públicos y cementerios repartiendo su semen libremente a quien quisiera venir,
que hiparon interminablemente tratando de reír pero terminaron con un llanto tras la partición de un baño turco cuando el blanco y desnudo ángel vino para atravesarlos con una espada,
que perdieron sus efebos por las tres viejas arpías del destino la arpía tuerta del dólar heterosexual la arpía tuerta que guiña el ojo fuera del vientre y la arpía tuerta que no hace más que sentarse en su culo y cortar las hebras intelectuales doradas del telar del artesano,
que copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza un amorcito un paquete de cigarrillos una vela y se cayeron de la cama, y continuaron por el suelo y por el pasillo y terminaron desmayándose en el muro con una visión del coño supremo y eyacularon eludiendo el último hálito de conciencia,
que endulzaron los coños de un millón de muchachas estremeciéndose en el crepúsculo, y tenían los ojos rojos en las mañanas pero estaban preparados para endulzar el coño del amanecer, resplandecientes nalgas bajo graneros y desnudos en el lago,
que salieron de putas por Colorado en miríadas de autos robados por una noche, N.C. héroe secreto de estos poemas, follador y Adonis de Denver -regocijémonos con el recuerdo de sus innumerables jodiendas de muchachas en solares vacíos y patios traseros de restaurantes, en desvencijados asientos de cines, en cimas de montañas, en cuevas o con demacradas camareras en familiares solitarios levantamientos de enaguas y especialmente secretos solipsismos en baños de gasolineras y también en callejones de la ciudad natal,
que se desvanecieron en vastas y sórdidas películas, eran cambiados en sueños, despertaban en un súbito Manhattan y se levantaron en sótanos con resacas de despiadado Tokai y horrores de sueños de hierro de la tercera avenida y se tambalearon hacia las oficinas de desempleo,
que caminaron toda la noche con los zapatos llenos de sangre sobre los bancos de nieve en los muelles esperando que una puerta se abriera en el East River hacia una habitación llena de vapor caliente y opio,
que crearon grandes dramas suicidas en los farellones de los departamentos del Hudson bajo el foco azul de la luna durante la guerra y sus cabezas serán coronadas de laurel y olvido,
que comieron estofado de cordero de la imaginación o digirieron el cangrejo en el lodoso fondo de los ríos de Bowery,
que lloraron ante el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música,
que se sentaron sobre cajas respirando en la oscuridad bajo el puente y se levantaron para construir clavicordios en sus áticos,
que tosieron en el sexto piso de Harlem coronados de fuego bajo el cielo tubercular rodeados por cajas naranjas de Teología,
que escribieron frenéticos toda la noche balanceándose y rodando sobre sublimes encantamientos que en el amarillo amanecer eran estrofas incoherentes,
que cocinaron animales podridos pulmón corazón pié cola borsht & tortillas soñando con el puro reino vegetal,
que se arrojaron bajo camiones de carne en busca de un huevo,
que tiraron sus relojes desde el techo para emitir su voto por una eternidad fuera del tiempo, & cayeron despertadores en sus cabezas cada día por toda la década siguiente,
que cortaron sus muñecas tres veces sucesivamente sin éxito, desistieron y fueron forzados a abrir tiendas de antigüedades donde pensaron que estaban envejeciendo y lloraron,
que fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre explosiones de versos plúmbeos & el enlatado martilleo de los férreos regimientos de la moda & los gritos de nitroglicerina de maricas de la publicidad & el gas mostaza de inteligentes editores siniestros, o fueron atropellados por los taxis ebrios de la realidad absoluta,
que saltaron del puente de Brooklyn esto realmente ocurrió y se alejaron desconocidos y olvidados dentro de la fantasmal niebla de los callejones de sopa y carros de bomba del barrio Chino, ni siquiera una cerveza gratis,
que cantaron desesperados desde sus ventanas, se cayeron por la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, se abalanzaron sobre negros, lloraron por toda la calle, bailaron descalzos sobre vasos de vino rotos y discos de fonógrafo destrozados de nostálgico Europeo jazz Alemán de los años 30 se acabaron el whisky y vomitaron gimiendo en el baño sangriento, con lamentos en sus oídos y la explosión de colosales silbatos de vapor,
que se lanzaron por las autopistas del pasado viajando hacia la cárcel del gólgota -solitario mirar- autos preparados de cada uno de ellos o Encarnación de Jazz de Birmingham,
que condujeron campo traviesa por 72 horas para averiguar si yo había tenido una visión o tú habías tenido una visión o él había tenido una visión para conocer la eternidad,
que viajaron a Denver, murieron en Denver, que volvían a Denver; que velaron por Denver y meditaron y andaban solos en Denver y finalmente se fueron lejos para averiguar el tiempo, y ahora Denver extraña a sus héroes,
que cayeron de rodillas en desesperanzadas catedrales rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que al alma se le iluminó el cabello por un segundo,
que chocaron a través de su mente en la cárcel esperando por imposibles criminales de cabeza dorada y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaba dulces blues a Alcatraz,
que se retiraron a México a cultivar un hábito o a Rocky Mount hacia el tierno Buda o a Tánger en busca de muchachos o a la Southern Pacific hacia la negra locomotora o de Harvard a Narciso a Woodland hacia la guirnalda de margaritas o a la tumba,
que exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron abandonados con su locura y sus manos y un jurado indeciso,
que tiraron ensalada de papas a los lectores de la CCNY sobre dadaísmo y subsiguientemente se presentan en los escalones de granito del manicomio con las cabezas afeitadas y un arlequinesco discurso de suicidio, exigiendo una lobotomía al instante,
y recibieron a cambio el concreto vacío de la insulina Metrazol electricidad hidroterapia psicoterapia terapia ocupacional ping pong y amnesia,
que en una protesta sin humor volcaron sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia,
volviendo años después realmente calvos excepto por una peluca de sangre, y de lágrimas y dedos, a la visible condenación del loco de los barrios de las locas ciudades del Este,
los fétidos salones del Pilgrim State Rockland y Greystones, discutiendo con los ecos del alma, balanceándose y rodando en la banca de la soledad de medianoche reinos dolmen del amor, sueño de la vida una pesadilla, cuerpos convertidos en piedra tan pesada como la luna,
con la madre finalmente ****** [i] , y el último fantástico libro arrojado por la ventana de la habitación, y a la última puerta cerrada a las 4 AM y el último teléfono golpeado contra el muro en protesta y el último cuarto amoblado vaciado hasta la última pieza de mueblería mental, un papel amarillo se irguió torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un esperanzado poco de alucinación-
ah, Carl, mientras no estés a salvo yo no voy a estar a salvo, y ahora estás realmente en la total sopa animal del tiempo-
y que por lo tanto corrió a través de las heladas calles obsesionado con una súbita inspiración sobre la alquimia del uso de la elipse el catálogo del medidor y el plano vibratorio,
que soñaron e hicieron aberturas encarnadas en el tiempo y el espacio a través de imágenes yuxtapuestas y atraparon al Arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y pusieron el nombre y una pieza de conciencia saltando juntos con una sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus
para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y pararse frente a ti mudos e inteligentes y temblorosos de vergüenza, rechazados y no obstante confesando el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda cabeza sin fin,
el vagabundo demente y el ángel beat en el tiempo, desconocido, y no obstante escribiendo aquí lo que podría quedar por decir en el tiempo después de la muerte,
y se alzaron reencarnando en las fantasmales ropas del jazz en la sombra de cuerno dorado de la banda y soplaron el sufrimiento de la mente desnuda de América por el amor en un llanto de saxofón eli eli lamma lamma sabacthani que estremeció las ciudades hasta la última radio
con el absoluto corazón del poema sanguinariamente arrancado de sus cuerpos bueno para alimentarse mil años.
II
¿Qué esfinge de cemento y aluminio abrió sus cráneos y devoró sus cerebros y su imaginación?
¡Moloch! ¡Soledad! ¡Inmundicia! ¡Ceniceros y dólares inalcanzables! ¡Niños gritando bajo las escaleras! ¡Muchachos sollozando en ejércitos! ¡Ancianos llorando en los parques!
¡Moloch! ¡Moloch! ¡Pesadilla de Moloch! ¡Moloch el sin amor! ¡Moloch mental! ¡Moloch el pesado juez de los hombres!
¡Moloch la prisión incomprensible! ¡Moloch la desalmada cárcel de tibias cruzadas y congreso de tristezas! ¡Moloch cuyos edificios son juicio! ¡Moloch la vasta piedra de la guerra! ¡Moloch los pasmados gobiernos!
¡Moloch cuya mente es maquinaria pura! ¡Moloch cuya sangre es un torrente de dinero! ¡Moloch cuyos dedos son diez ejércitos! ¡Moloch cuyo pecho es un dínamo caníbal! ¡Moloch cuya oreja es una tumba humeante!
¡Moloch cuyos ojos son mil ventanas ciegas! ¡Moloch cuyos rascacielos se yerguen en las largas calles como inacabables Jehovás! ¡Moloch cuyas fábricas sueñan y croan en la niebla! ¡Moloch cuyas chimeneas y antenas coronan las ciudades!
¡Moloch cuyo amor es aceite y piedra sin fin! ¡Moloch cuya alma es electricidad y bancos! ¡Moloch cuya pobreza es el espectro del genio! ¡Moloch cuyo destino es una nube de hidrógeno asexuado! ¡Moloch cuyo nombre es la mente!
¡Moloch en quien me asiento solitario! ¡Moloch en quien sueño ángeles! ¡Demente en Moloch! ¡Chupa vergas en Moloch! ¡Sin amor ni hombre en Moloch!
¡Moloch quien entró tempranamente en mi alma! ¡Moloch en quien soy una conciencia sin un cuerpo! ¡Moloch quien me ahuyentó de mi éxtasis natural! ¡Moloch a quien yo abandono! ¡Despierten en Moloch! ¡Luz chorreando del cielo!
¡Moloch! ¡Moloch! ¡Departamentos robots! ¡Suburbios invisibles! ¡Tesorerías esqueléticas!
¡Capitales ciegas! ¡Industrias demoníacas! ¡Naciones espectrales! ¡Invencibles manicomios! ¡Vergas de granito! ¡Bombas monstruosas!
¡Rompieron sus espaldas levantando a Moloch hasta el cielo! ¡Pavimentos, árboles, radios, toneladas! ¡Levantando la ciudad al cielo que existe y está alrededor nuestro!
¡Visiones! ¡Presagios! ¡Alucinaciones! ¡Milagros! ¡Éxtasis! ¡Arrastrados por el río americano!
¡Sueños! ¡Adoraciones! ¡Iluminaciones! ¡Religiones! ¡Todo el cargamento de mierda sensible!
¡Progresos! ¡Sobre el río! ¡Giros y crucifixiones! ¡Arrastrados por la corriente! ¡Epifanías! ¡Desesperaciones! ¡Diez años de gritos animales y suicidios! ¡Mentes! ¡Nuevos amores! ¡Generación demente! ¡Abajo sobre las rocas del tiempo!
¡Auténtica risa santa en el río! ¡Ellos lo vieron todo! ¡Los ojos salvajes! ¡Los santos gritos! ¡Dijeron hasta luego! ¡Saltaron del techo! ¡Hacia la soledad! ¡Despidiéndose! ¡Llevando flores! ¡Hacia el río! ¡Por la calle!
III
¡Carl Solomon! Estoy contigo en Rockland
Donde estás más loco de lo que yo estoy
Estoy contigo en Rockland
Donde te debes sentir muy extraño
Estoy contigo en Rockland
Donde imitas la sombra de mi madre
Estoy contigo en Rockland
Donde has asesinado a tus doce secretarias
Estoy contigo en Rockland
Donde te ríes de este humor invisible
Estoy contigo en Rockland
Donde somos grandes escritores en la misma horrorosa máquina de escribir
Estoy contigo en Rockland
Donde tu condición se ha vuelto seria y es reportada por la radio
Estoy contigo en Rockland
Donde las facultades de la calavera no admiten más los gusanos de los sentidos
Estoy contigo en Rockland
Donde bebes el té de los pechos de las solteras de Utica
Estoy contigo en Rockland
Donde te burlas de los cuerpos de tus enfermeras las arpías del Bronx
Estoy contigo en Rockland
Donde gritas en una camisa de fuerza que estás perdiendo el juego del verdadero
ping pong del abismo
Estoy contigo en Rockland
Donde golpeas el piano catatónico el alma es inocente e inmortal jamás debería
morir sin dios en una casa de locos armada
Estoy contigo en Rockland
Donde cincuenta shocks más no te devolverán nunca tu alma a su cuerpo de su
peregrinaje a una cruz en el vacío
Estoy contigo en Rockland
Donde acusas a tus doctores de locura y planeas la revolución socialista hebrea
contra el Gólgota nacional fascista
Estoy contigo en Rockland
Donde abres los cielos de Long Island y resucitas a tu Jesús humano y viviente de la
tumba sobrehumana
Estoy contigo en Rockland
Donde hay veinticinco mil camaradas locos juntos cantando las estrofas finales de
La Internacional
Estoy contigo en Rockland
Donde abrazamos y besamos a los Estados Unidos bajo nuestras sábanas los
Estados Unidos que tosen toda la noche y no nos dejan dormir
Estoy contigo en Rockland
Donde despertamos electrificados del coma por el rugir de los aeroplanos de
nuestras propias almas sobre el tejado ellos han venido para lanzar bombas
angelicales el hospital se ilumina a sí mismo colapsan muros imaginarios Oh
escuálidas legiones corren afuera Oh estrellado shock de compasión la guerra
eterna está aquí Oh victoria olvida tu ropa interior somos libres
Estoy contigo en Rockland
En mis sueños caminas goteando por un viaje a través del mar sobre las carreteras a
través de América llorando hasta la puerta de mi cabaña en la noche del oeste
San Francisco, 1955-1956
Nota A Pie De Página Para “Aullido”
¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo! ¡Santo!
¡El mundo es santo! ¡El alma es santa! ¡La piel es santa! ¡La nariz es santa! ¡La lengua y la verga y la mano y el agujero del culo son santos!
¡Todo es santo! ¡todos son santos! ¡todos los lugares son santos! ¡todo día está en la eternidad! ¡Todo hombre es un ángel!
¡El vago es tan santo como el serafín! ¡el demente es tan santo como tú mi alma eres santa!
¡La máquina de escribir es santa el poema es santo la voz es santa los oyentes son santos el éxtasis es santo!
¡Santo Peter santo Allen santo Solomon santo Lucien santo Kerouac santo Huncke santo Burroughs santo Cassady santos los desconocidos locos y sufrientes mendigos santos los horribles ángeles humanos!
¡Santa mi madre en la casa de locos! ¡Santas las vergas de los abuelos de Kansas!
¡Santo el gimiente saxofón! ¡Santo el apocalipsis del bop! ¡Santas las bandas de jazz marihuana hipsters paz peyote pipas y baterías!
¡Santa las soledades de los rascacielos y pavimentos! ¡Santas las cafeterías llenas con los millones! ¡Santos los misteriosos ríos de lágrimas bajo las calles!
¡Santo el argonauta solitario! ¡Santo el vasto cordero de la clase media! ¡Santos los pastores locos de la rebelión! ¡Quien goza Los Ángeles es Los Ángeles!
¡Santa New York santa San Francisco santa Peoria & Seattle santa París santa Tánger santa Moscú santa Estambul!
¡Santo el tiempo en la eternidad santa eternidad en el tiempo santos los relojes en el espacio la cuarta dimensión santa la quinta Internacional santo el ángel en Moloch!
¡Santo el mar santo el desierto santa la vía férrea santa la locomotora santas las visiones santas las alucinaciones santos los milagros santo el globo ocular santo el abismo!
¡Santo perdón! ¡compasión! ¡caridad! ¡fe! ¡Santos! ¡Nosotros! ¡cuerpos! ¡sufriendo! ¡magnanimidad!
¡Santa la sobrenatural extra brillante inteligente bondad del alma!
Berkeley, 1955

http://cyberhumanitatis.uchile.cl
________________________________________
[i] "Aullido", en su primera edición de 500 ejemplares, no tuvo mayores contratiempos, fue la segunda edición de 3 mil ejemplares, en Mayo de 1957 que fue retirada de las librerías tras ser declarada obscena por el fiscal Chester McPhee quien declaró "las palabras y el sentido de la escritura es obscena" y "usted no querría que sus hijos se cruzaran con esto". El 21 de Mayo de 1957, el poeta Lawrence Ferlinghetti fue arrestado bajo los cargos de "concientemente publicar y vender material indecente". El 2 de Octubre del mismo año, la restricción sobre el libro fue levantada y Ferlinghetti fue declarado inocente. Ferlinghetti dijo que Ginsberg dejó los puntos en lugar de "Fucked" como una declaraciòn política en recuerdo del proceso judicial.


lunes, 24 de enero de 2011

SALOMA MARINA por Gregory Corso

Buenas noches, de nuevo con ustedes amigos, les acerco apenas una partícula del genial Gregory C. para que no perdamos el humor con este agobio de verano que nos quema las ideas. Un poco de mar y aire fresco para todos y en el peor de los casos remojen sus pies en un fuentón con hielo.


SALOMA MARINA


Mi madre odia el mar


mi mar en especial


Le advertí que no lo hiciera


fue todo lo que pude hacer


Dos años después


el mar se la comió


Sobre la orilla encontré un raro


aunque delicioso alimento


Pregunté al mar si podía comerlo


y el mar dijo que podía


-Oh mar, ¿Qué pez es éste


tan tierno y tan dulce?


-Los pies de tu madre.

miércoles, 19 de enero de 2011

ORACIÓN DE LAS RATAS

Buenas noches amigos. Comenzamos el nuevo año año llenos de deseos y buenos augurios. Oración de las Ratas. Bienvenidos al banquete y buen año.










ORACIÓN DE LAS RATAS
por Facundo López

Que se imponga la fiera impunidad de las ratas
Que las sobras crezcan y desborden de las mesas gordas
Que vivamos perpetuas en lo inmundo, en lo humano
Que crezcamos en traición, nunca en venganza
Que la noche exude truculencia
Que las hembras expulsen a sus fetos
y esgrimamos nuestros dientes en blanca rabia
Que se mantengan tensos los negros rieles de nuestras venas
Que los muertos nos escancien sus licores
Que los dioses nos bendigan con su olvido.









http://la-pape.blogspot.com/